Olhando Pardais

Medicinas

2009-10-15T21:14:00.000-07:00

Esquecimento

única solução

que no momento

faz o meu peito são.

. . . BOCA-SUJA

2009-09-11T12:19:00.000-07:00

A roupa escura sorri na manhã envelhecida
cinzento
o céu, a rua
a faca na boca crua de ti
de amargos e sombras
do lânguido desejo assombrado.

O jeans quase certo me corrompe de ansiedades
até a noite de sonhos de ti
álcool e tabaco sofregam-me a pele
enquanto sonho amá-la em fogo.
Com o nó da certeza no pescoço
e a fé em tudo a me conduzir
até os interstícios da sua boceta.

Angústias do Tempo

2009-08-15T09:41:00.000-07:00

Audacioso esconde a pedra

Na areia densa do chão cinzento

O forte algoz da vida,

o tempo.

Há um que corre.

Há um só tempo (?)

Desse mesmo tempo:

singelo vento.

O outro:

[que nunca passa]

escorre em nuvens

molhando a terra

Engano fausto,

...........pretensão,

....................... portento

O vento passa,

A lama seca,

Areia muda.

Depois do sono-existência

[Grande ou pequeno]

O tudo, o nada

É tudo o tempo.

Pedro da Mota Pereira

...

2009-08-02T14:58:00.000-07:00

CABRALINAS

Minha alma é triste (...)

não digo; ora não sei!

pois eu que não sou alma

sonho rios

pedras

mares

ricas cachoeiras esbravejantes

tempestades no campo

[...tumular...]

E o canto dos líricos pássaros

que é música mais bela

[que

Mozart

Bramns

Tchaikóvsky

Bach!

Mas vivo perdas e pedras

Somente

a dura cidade ensinar

que o verdadeiro ensinar não se ensina:

aprende quem sabe a sina, a hora e o lugar.

Carne crua em cativeiro

Finjo lobo

Finjo amar

a pedra que carrego comigo também me sabe.

E eu que penso saber

apenas sinto

o duro cimento:

saudade d’outro lugar

que existe só em minh’alma

que não me ilude; e faz-me cantar.

Pedro da Mota Pereira.

Um poema com nome; mas sem endereço...

2009-07-06T17:34:00.000-07:00

Discurso sobre a aparição da Santa em Portugal
ou da louca amiga em minha vida

Para Fátima

vi a perfeição num louco desfile
-tão perfeita-
que pasmava
o pequeno narrador.

desfile de deuses perfeitos
desfile de graça e langor...

não havia amor nesse desfile
só
um sentimento opressor
beleza oprimia.
Era beleza pro belos
pro resto era dor.

pois hoje vejo a beleza com outros olhos
[ com amor
sinto a moça bela:
aquela que põe o verbo na bolsa
esconde um pouco do medo
atrás dos cabelos - seu toucado lindo e perfumado.

Esconde umas coisinhas e outras revela
assim, cria, estabelece, se desvela
[no espelho:
assim se faz a mulher bela.
que encontrei num desfile
dando lições à pobre e [des]coitada Cinderela.

Pedro da Mota Pereira, Santo André, 08-05-09.

NUBLADO

2009-07-05T19:50:00.000-07:00

Nuvens caminhantes

Faz-me triste e alegre

- sorrir ou chorar –

reflete o céu

o esconde do mar?

Encobre-nos a lua

Adoça mais meu penar

que é apenas olhar e sentir

- e mais tristemente pensar.

Se bailas ao vento silente

[solitário e ébrio – mas sabe cantar!]

Nuvem, entrega a ele

Tua vida tão frágil e anular

E eu que não canto nem bailo

Apenas te olho,

vejo

e ouço

- a dança e o cantar –

Invejo e sonho:

Com a lua morar

Com a ti, nuvem, trair

Com o vento fugaz voar

E no sonho que me sonha alguém

à leitura desses sons e leivos

Fica entre o real e as nuvens

[algodoadas]

Como meu frugal travesseiro.

Pedro da Mota Pereira.

...

2009-07-03T13:59:00.000-07:00

Agora o 'Olhando Pardais' tem música....

Agora tem Hendrix, Fito Paez, Ney Matogrosso, Cartola, Herman Van Veen, Ozzi... e tal.

Que loucura eclética!

Graças ao Raul...
- Valeu meu querido! -

Quando puder, retribuirei...

Vejam...
Melhor:

ouçam!

DEEZER...

AMIZADES...

2009-06-19T05:24:00.000-07:00

Relendo algumas das minhas últimas postagens, percebi que vira-e-mexe eu cito algum amigo como referência para algo. Todos eles, inclusive os que comentaram algo, são oriundos de um passado já um tanto distante: principalmente da juventude e do tempo de universidade.

Será muita nostalgia?

Será que sou muito ranheta hoje e por isso tenho poucos amigos?

Será apenas o fato de que a vida adulta, família, requer muito tempo e quase não nos permite conhecer novas pessoas?

Ou o mais triste:

Vivemos, ganhamos experiência e, por isso, cada vez mais desconfiamos do ser humano.

Seja como for fiquei feliz de ter reencontrado recentemente um amigo que não via Há Tempos, o Hélinho...

Essa canção é para ele:

http://www.youtube.com/watch?v=AkghEx3g6wI

A Língua das Palavras: Acumulação de imagens

2009-06-16T09:58:00.000-07:00

Do Livro 'Caderno de Fogo', do Poeta Carlos Nejar.

Copiei estas linhas no intuíto que possam contribuir para o debate do último post.

Leiamos:

"A poesia sai da poesia (Emerson). Um livro sai de outros livros. E se reproduz a criação, sem reflexos. Só imagens, indefinidamente. Pondo a cabeça para fora da água: focas...

Até gerarem, pela acumulação, a enciclopédia sucessiva do tempo.

Não se responde a nada, salvo ao que nos fala dentro. Pegamos essas chamas-couve-flores. Devagar. Elas não nos queimam, porque tem abas noutra extremidade do mistério.

E eu vou explicando, por palavras, o que as chamas espalham.

Pode ser uma simples flauta, o toque mágico da metáfora. Pode ser uma letra deitada sob a pedra. Pode ser uma pedra."

O Fim existe?

2009-06-09T18:14:00.000-07:00

A Érica,
do Blog CONFINS (o link para ele está na minha página), escreveu corajosamente sobre O FIM.
Escrever sobre começos é fácil. Inclusive aquelas pessoas que nada fazem estão sempre falando de começar isso ou aquilo.

Como diria minha mãe:
"quem muito fala nada faz".
Também dizia:
"pau que nasce torto mija fora da bacia".
Mães sempre dizem coisas que as vezes vivemos para lhes dar significado.
Mas esse foi um pensamento arbóreo.
Inclinado.
Voltemos.

AS COISAS ACABAM DEFINITIVAMENTE?

Para o indivíduo, sim. Seria loucura (das ruins) dizer ao contrário. MAS O INDIVÍDUO É UM FIM EM SI MESMO?
Não é ele um ser moldado de partes ínfimas de outros seres, do passado e do presente, do seu habitat etc.
Ao menos o é assim para a história, a etno-história.

Mas falamos disso ou de espiritualidade. Mas a espiritualidade não é um olhar para dentro de si e, portanto, para todos aqueles que existiram antes de nós?

Sei lá.
Responda você:

.........................................................................................................................................................................
.........................................................................................................................................................................

Escrevi um poema sobre isso e uma coisa besta. lá no blog da Érica.
Primeiro vou postar a coisa besta. Depois o poema.

COISA BESTA:

A melhor história jamais deverá ser contada, assim como o melhor escritor jamais deverá escrevê-la...

Foi o que há uns tempos eu pensei, apoiado por alguma loucura extra.
Se a melhor história é aquela que guarda sutileza - não a toa. Porque até "Guerra e Paz ", (obra de mais de 1.500 páginas, de León Tolstói) é sutil.

Sutil dentro da sua mais apta verdade.

Mas não a toa, porque ou a busca é pra valer ou é melhor nem tentar nada com arte - que é maior expressão humana.
E o hipotético melhor escritor, por característica de sua humanidade tão intensa, desaba rumo a auto-anulação.

Daí escrever torna-se algo que não deve ser feito, seria um retrocesso.

Esse é um pensamento a ser reescrito.

Corre porém o risco de já o ter lido num dos escritores ídich. Tipo Peretz.

O POEMA

de uma história que não acaba...

AMANTES DE NOVOS TEMPOS

Dormentes sob escombros
Repousam canções
Ainda por fazer.

Em estado ideal
Tangem-se ao mundo
– destino fatal!

O vento as semeia
– por dias a fio...
embriagam novos amantes
que as saboreiam

como a linha que costura
aparece e se esconde
na vida tecida
– o hoje é incógnita.
Há o ontem que já foi
E o amanhã - que não virá –.

Sexo é vida...

2009-06-04T16:32:00.000-07:00

UM AMIGO meu, que não vejo há tempos, mas que todos os dias trago-o comigo, viu este blog e disse: "muito melancólico..." E QUE É MESMO! Para meu espanto. Por isso vou postar uns versos íntimos... E digam que isso não é alegria. Se é que melancolia tem algum contrário.

Efeméride
Eu quero alguma efemeridade
mesmo pequena, como o prazer de escrever
este mesmo poema, como entrar em teu sexo
Ó fêmea-amada!

Seria um pecado mortal, para um poeta taciturno
que enleva a morte a tal: Deusa de todas as noites,
professora ritual, grande mestra da esperança.
Ó fêmea-amada!

Enlevando a noite, canta também a terra, o charco
Com que pisas e te enterras todo o corpo de mortal.
Mãe-de-todos fertiliza esse pobre, seu cantor!
Ó fêmea amada!

Só por um dia, tua benção, mesmo exígua
concedida como carne, àquele que com fome
em teus braços quer morrer, dá-te!
Mesmo efeméride:

Com tuas águas, terra ou charco, dá tua vida!
Ó fêmea-amada!

Publicações Virtuais

2009-05-31T19:04:00.000-07:00

Caros corajosos Leitores,

Um Poema-conto meu (pedro mota) foi publicado no blog "Coletânea artesanal"

http://coletaneartesanal.wordpress.com/

Trata-se de um ótimo blog que publica novos poetas através de coletâneas individuais temáticas.

Visitem e conheçam-no.

abraços.

Uma Prece em forma de poema contra a indiferença humana...

2009-05-28T17:18:00.000-07:00

Relações humanas eis um item que merece tratamento digno; pois precisa ser tratado sem leviandade. Como não o farei aqui (podemos marcar uma outra conversa num café!), deixarei algumas interrogações para reflexão: 1) Por que, com o passar dos anos, as pessoas vão encontrando subterfúgios para sequer penetrarem no universo do outro? 2) (DELICADO...) Essa característica é maior nas mulheres do que nos homens? 3) Você (eu, ele, nós) que se sente triste (é está a palavra, não há outra!) por que percebeu essa distância - que é distância dos próprios pontos de toque; porém disfarçada - desconsidera e continua tentando amizade, uma vez que é mais uma questão da psiquê do que uma maldade pré-meditada (não ria! Foi de próposito), ou simplesmente ri e se afasta?

Responda você ai... deixe um poste... Eu vou aqui pensando... E ai deixo um poema meu:

TUDO PASSA

Se em certa ocasião morri,

foi porque ali não tive amigos.

Morri;

mas não como se pensa

Parti em solidão,

da tarde

que agoniza...

Sugestão para ouvir após leitura: Tema de Lara, Trilha sonora do filme Dr. Zhivago (único!):

http://www.youtube.com/watch?v=xQXtH83mplI

EU QUERO UMA CASA NO CAMPO...

2009-05-22T18:20:00.000-07:00

Nesta madrugada (22-05-2009), faleceu o cantor e compositor Zé Rodrix, autor de 'casa no Campo' e mais recentemente de Jesus numa moto (abaixo). Rodrix surgiu no cenário musical junto com os também jovens garotos do 'Clube da Esquina'.

Queriam mudar o mundo através de sua arte. E talvez o tenham feito. Se não o mundo de um coletivo, ao menos o mundo de algumas centenas de indivíduos.
Tem mais: mensuração nessa hora não, né!

Recentemente vi Rodrix no excelente programa Bola da Vez (ESPN Brasil), comandado pelo jornalista José Trajano.

E Rodrix parecia não estar contente no CAMINHO que escolheu nos últimos anos: publicitário - de grande sucesso. Parecia querer mais.
Talvez o artista se sentisse preso. sei lá: foi apenas uma impressão...

Pouco depois ouvi 'Jesus numa Moto'. Confesso que ao ouvi-la chorei (aff! nesse blog estou confessando que sou um grande chorão!). E foi por empatia.
É uma música de quem pressente que não tem muito tempo para cumprir o que julga sua tarefa. Fala do desejo de ser Dandi - totalmente entregue a sua causa: "Eu vou virar a própria mesa..."

Poxa! para quem saiu de casa aos 17 anos e compôs 'Primeira Canção da Estrada', música que falava da surpresa e dor de ver todo mundo sem se entender, das pessoas tristes... E seria sua mensagem que alegraria os corações... Mas e o maçante da vida? E as pessoas sem profundidade nenhuma, que não conhecem nada; nem ao menos procuram se conhecer, vivendo num mundo pronto, acabado, sem nada a acrescentar?
E ter que se submeter a tudo isso...
É ele quem diz ou sou eu?

Claro que sou eu..
Rodrix alçou voo com sua moto... não foi a uma "cidade mais próxima (como em 'Primeira Canção...')".
Ele foi aos céus...

Ao seu céu.

E Eu?
Estou aqui... Jogando milhos aos pombos... "Preso nesta cela ..."
adeus amigo...

Jesus Numa Moto

Preso nessa cela

De ossos, carne e sangue
Dando ordens a quem não sabe
Obedecendo a quem tem

Só espero a hora
Nem que o mundo estanque
Pra me aproveitar do conforto
De não ser mais ninguém

Eu vou virar a própria mesa
Quero uivar numa nova alcatéia
Vou meter um "Marlon Brando" nas idéias
E sair por aí

Pra ser Jesus numa moto
Che Guevara dos acostamentos
Bob Dylan numa antiga foto
Cassius Clay antes dos tratamentos
John Lennon de outras estradas
Easy Rider, dúvida e eclipse
São Tomé das Letras Apagadas
E Arcanjo Gabriel sem apocalipse

Nada no passado
Tudo no futuro
Espalhando o que já está morto
Pro que é vivo crescer

Sob a luz da lua
Mesmo com sol claro
Não importa o preço que eu pague
O meu negócio é viver

Sob a luz da lua...
Mesmo com sol claro...
Preso nesta cela...

Link para ver esta música em Show ao vivo...

http://www.youtube.com/watch?v=B9Okq2wk5dY

Para a ausência de energias, um poema de 'espelhos'...

2009-05-20T04:52:00.000-07:00

É.
Escrevo com terror de morte,
estes versos que já os fiz.

Escrevo pois hoje vi
o homem que irá matar-me.

Por entre os vãos das grades
mirei-o de lance em lance;
e no rebrilhar dos olhos vi
a lâmina que justiça ao tempo dá

Suas têmporas arrefecidas como a voz do cantor,
que somente lança seus dardos ao coração ferido
que somente os recebe, sem reciprocidade; sem história.

Dardos líricos que sangrarão a veia d’um poeta
[d’alma.
De ofício, não!

Só cantei aos cães e vagabundos em desejo
[pois acordado os temi.

Sei a hora e o lugar.

E sabê-lo é um delicioso amargo na boca
É uma vitória de excelente langor.
É fazer-me aedo de mim mesmo:

- Que sou o Ulisses sonhado em meus próprios
[desejos.
Não em sonhos!
Pois esses tons noturnos suaves
[esses eu não os tenho.

É fazer-me um oráculo
que serpenteia e morde a cauda
E por si só; cancerianamente letal
Consome a si mesmo...

Num átimo imortal entre os sonhados tempos
[cancela-se!

Sim!
Hoje escrevo os versos
ao homem que irá me matar
E não é assassino - é tão inocente.

E não deve ser descrito por mãos insolentes
Que amanhã [assassinas] espargem agora a tinta após catar um seu olhar
Pra dentro de si mesmo

FELIZ DIA DAS MÃES... para todas as mães...

2009-05-09T14:53:00.000-07:00

Mãe, me lembro de quando chegava o inverno, dizíamos tempo de frio, e sentados no chão da copa, escolhíamos andu. Os problemas maiores eu nem entendia. Mas aqueles momentos foram tão importantes, que chega a ser minha melhor memória em família. Lembro também de quando ia trabalhar em 'casa de família'; e que toda vez ao passar o portão sentia-me com o choro embargado. Sentia-me só. E assim, só, teria de enfrentar o mundo.

O mundo tenho enfrentado, mas o duro mesmo é bater-se consigo mesmo.

Esse ano tem sido difícil, mas também cheio de lições. Gostaria de estar ai, contigo, e dar um abraço. Mas fica pra depois. Agora te mando um abraço virtual. Aqui, ai, ou no Japão.

Letras Maternas

Ao meu verso hoje me inspira Adélia

como outrora me inspirou Bandeira

mas eu que não sou tísico

[embora de descendência mineira]

Escrevo-os e neles vou traçando

A minha singela existência.

Existo, pois penso assim

logo naquela morena mineira

Adélia, não; minha mãe:

Poeta de vida inteira

lavando passando amando

de letras fez o alpha:

botou-o em minha existência.

A ela produzo estes versos

como quem limpa sujeira

Pego o pano e o sabão

Esfrego a noite inteira

Deito e durmo cansado

Sonho com o brio e a limpeza

Acordo e vou para a rua

Já cedo assenta a poeira

do jornal, do trabalho...

Vai pesando: – ai canseira!

Esperando o fim da tarde – Esperanças!

Ou finalmente o espiro

Assim como o esperava Bandeira

Pedro da Mota Pereira

PARA A OUTRA MÃE,
A dos meus filhos.

Rosangela,

O tempo sempre é temido como coisa que corrói o que angariamos pela vida. Mas nesse compasso ele também cria, retransforma e ensina. Se nossa vida tem sido dura, e tem sido, olhemos para o amanhã.

Neste dia riremos do hoje e confraternizaremos a sustâcia que ganhamos ao superar o ruir das horas em que pouco podemos ser nós mesmos.

Feliz dia da mães!
Com amor, Pedro.

PARA AS DUAS MÃES DA MINHA VIDA- e para todas as outras mamães, O REI:

http://www.youtube.com/watch?v=GBV_LzoRAcI

ATÉ LOGO COMPANHEIRO

2009-05-08T22:20:00.000-07:00

A respeito dos versos do poeta russo Serguei Iessiênin.

Dedico esse texto aos companheiros desgarrados:

Josenilto Novaes

Hélio Konishi

David Cavalcant

André Dutra

Os anos voam como borboletas amortalhadas; insones, com sua marcha suave, mas inconteste entre a solidão que destroça os planos humanos: os ápices vertiginosos. Tudo se rende ao seu farfalhar de asas que enche de sombras nossas casas. Olhamos pela janela e vemos a impossibilidade caminhando lentamente à nossa porta

Tantas vivências.

Os anos de universidade foram sofridos. O desemprego, as obrigações militantes contra as obrigações acadêmicas. Porém as dificuldades eram compensadas, pois a amizade reconfortava. Nós éramos tão unidos que pensávamos quase que de forma igual. Muitos nos confundiam e constantemente trocavam nossos nomes.

Meu amigo, rechonchudo, com olhar absorvente e sarcástico. Caminhava como um velho descompassado. Mas sorria sempre. E isso lhe dava um ar bonachão. Era esse o seu elemento surpresa. Uma vez desacreditado, quando debatia numa assembléia, começava a crescer como uma massa disforme que se transforma num animal feroz. Ai seus olhos miravam o fundo de nossas almas; e então, sabíamos não ter mais segredos. Mas ai é que está. Nisso ele sorria bonachão. Sorria, pois seria amigável e não iria revelar nossos segredos mais íntimos. Com isso, todos fingiam agradecimento. Poucos foram os loucos que ousavam retrucá-lo.

Apresentar-se num grupo, certo de suas obrigações e expor fraquezas como fome, falta de dinheiro para passagem de ônibus; uma tosse profunda etc. nunca seria justificativa. Seria um desvio pequeno-burguês e nisso acreditávamos religiosamente.

Eu, também rechonchudo, pensava nos absurdos que fazíamos, mas cria que era um esforço em prol da revolução social. Eu tossia muito. Tossia e pigarreava. Pensava que aquilo não tivesse mais jeito. No entanto era jovem e viril. E essas coisas pueris não me abalavam.

Sabíamos cozinhar e esse era nosso diferencial. Não íamos a restaurantes, mas conhecíamos a arte de cozinhar. Por isso socialmente saímos da indigência em que vivíamos entre os nossos. Convidávamos companheiras militantes e essas não recusavam algo quentinho, chá de Jasmim, leitura de poemas dos escritores revolucionários e sexo libertário.

Recordo que certa vez em que estávamos famintos, juntamos todas as moedas que tínhamos. Procuramos dentro do ralo, sob as camas do dormitório, nas frestas no canto das paredes. Foram dezenas de minutos, com fé que conseguiríamos a quantia necessária.

O ralo nos salvara.

Compramos um pacote de macarrão, queijo ralado e dois ovos. Até hoje é meu prato predileto: macarrão ao alho e óleo e um ovo suculento derramando a gema por cima.

Até hoje essa lembrança me dá água na boca.

No caminho da cozinha ao dormitório, uma poça d’água estragou nossos planos. Eu que carregava a panela de macarrão caí. Tudo derramado no chão. Impossível.

O impossível ocorre.

Por vezes como mágica.

Mas ali não era o caso.

Chorei como criança.

Por quê?

Sei lá! Sentia culpa, principalmente pelo meu amigo. Sabia de seus padecimentos e de quanto aquele almoço suado era significativo. É o valor daquilo que materialmente não é notado.

Risadas.

— é mocinha?

Pegou todo o macarrão do chão. Suas mãos eram redes de pesca marinha. Pôs tudo na panela novamente. Continuou rindo.

— na guerra revolucionária seria uma iguaria! Pensei que ele diria. Mas não disse nada, apenas continuou rindo.

Fomos ao alojamento. Lá fora escurecia. Ligamos a vitrola e ouvimos Pixinguinha, Peterpan... depois tomamos chá de Jasmim. Descia ao paladar em ondas mornas. Muito aromático, aquecendo as têmporas, limpando as narinas sofridas pelo frio das panfletagens madrugada adentro.

Chá de jasmim era um luxo.

Mas não era pequeno burguês não! Fora furtado dum mercado da burguesia. Antecipávamos um pouco a revolução. E isso nos enchia de orgulho verdadeiro.

Não! Naquele momento ninguém era mais feliz do que nós. E isso também era verdadeiro.

Lá fora já era noite.

Estávamos aquecidos: pelo pão que partilháramos; pela irmandade firmada mais uma vez.

Isso também é verdadeiro e atemporal. Assim como as estrelas. Brilhante e efêmero como o êxtase do orgasmo.

...

“vai, deixe-me lembrar

dos tempos de rapaz no Braz

as noites de seresta

casais de namorados...”

— conosco não; lá!

Mas a senhora assopra o vento frio e sombras ao que até então achávamos. Pode demorar, mas logo, sabemos que é nossa a visita, e que ninguém poderá atendê-la por nós. Ricos ou pobres. O véu amortalhado dos anos não escolhe classe social para encobrir com suas sombras desconhecidas.

Até logo, até logo, companheiro,

Guardo-te no meu peito e te asseguro:

O nosso afastamento passageiro

É sinal de um encontro no futuro.

Com essas palavras extraídas do original de Iessiênin, meu amigo se despedia dos mais íntimos. Imagino o cortejo de Iessiênin também tenha sido triste assim.

Imagino, pois sei que a certeza... é.. como os anos, pigarreia a garganta; arrastando ferros na carne. Que cada vez mais dorida, silencia-se.

Porém, não recitou a segunda estrofe:

Adeus, amigo, sem mãos nem palavras.

Não faça um sombrolho pensativo.

Se morrer,nesta vida, não é novo.

Tampouco há novidade em estar vivo.

Imagino que não tinha mais forças para isto.

Imagino, pois sei que a certeza...

À sombra amortalhada do tempo ido, estes versos dramáticos, escritos com sangue, suspendem a dor da tragédia e transformam-se em puro lirismo. Por vezes, de encantar mocinhas; por outras, eclodem do passado como ritornelo ao finale.

O tempo é assim.

Ao menos o reles tempo humano - que é o único que ouso dizer que conheço.

Esses versos se Serguei Iessiênin, transformaram-se a fumaça de lampiões e velas em que foram lidos (assim como tantos outros: esconderijo emoldurado à palha dos colchões, que, no entanto, lhes reservou um destino mais humano que as frias prateleiras do esquecimento) conferiu-lhes uma textura agridoce que deixou o papel impregnado de cheiros e vida. Laivos imemoriais.

Ao paladar, algo entre a compota da avó e os embutidos defumados dependurados sobre o fogão de lenha.

Por décadas esse tratamento de conservação e resistência, sábio, como muita coisa que é criada pelo improviso do povo, deve ter lhes emprestado uma áurea cinzenta.

E nós que choramos e rimos com Chaplin, o homem do povo, franzino e esperançoso, imediatamente lemo-os líricos. Assim foram conservados em nossas memórias.

“Até logo, até logo, companheiro...” hoje são versos líricos, pois o tempo emprestou-lhe aromas, textura e história; sabiamente maculados e (ouso) reescritos como uma última esperança de dignidade.

O tempo é a certeza em si: indomável como o alazão selvagem, vai ao precipício quando corre o risco de ser domado.

Iessiêenin era um alazão.

O gene eqüino da liberdade tardou um pouco mais, mas também não faltou a Maiakóvsky, o urso.

O tempo é assim: muda nossas certezas.

Ainda na universidade, tínhamos em pouco tempo uma teoria que dava conta de entender tudo; supúnhamos. Essa arrogância era já imitada de outros, mas funcionava bem. Dava-nos importância, sem que sofrêssemos rumo a algum aprendizado pela vida. Entendíamos tudo, desde o funesto papel das religiões, das pessoas que as partilham, até o inevitável futuro da humanidade.

Éramos jovens socialistas.

Chorávamos ao ver uma injustiça ao proletário e consolávamos com a breve vingança. O vinho também servia, temporariamente, para refrear nossas consciências religiosas.

Despedir-se de um amigo não é fácil. Para um revolucionário é mais duro ainda: é a certeza do não reencontro, por princípio.

Até breve companheiro.

Pedro da Mota Pereira

[I] Tradução de Augusto de Campos.

Para quem desejar ouvir Jésse, voa liberdade:

http://www.youtube.com/watch?v=ZU-YBQnNwW4

Para quem desejar ouvir o hino da internacional comunista, para quem não conhece ouça-o. é Belíssimo:

http://www.youtube.com/watch?v=lyQPA9INPfs

novo link enviado pelo André

http://www.youtube.com/watch?v=qZ4rWoPpVSU&feature=player_embedded

TV e Você, Tudo a Ver. Nada a Dizer...

2009-05-06T18:55:00.000-07:00

IMAGENS
No intervalo entre o futebol regional e o Brasileirão, a TV se depara com um vazio de assunto e imagens, que às vezes aparecem tão vazias que se quer podemos chamar de notícias: entretenimento ruim apenas.

Essa semana houve dois alvos: os operários pendurados no andaime, surrados pela tempestade e, os garotos flagrados vendendo combustível a céu aberto.

A imagem da louca aventura dos operários revelava, lá: meninos apavorados – porque na iminência da morte todos nos amadurecemos e ao mesmo tempo nos mininizamos. Mas o que a imagem não revela, mas a sua análise sim, é o cá fora:

- pula, pula!
- mas não é incêndio.
Mas no fundo, se houve esse diálogo imaginário, isso ainda não importa, a MORTE HUMANA SEMPRE DEU ESPETÁCULO E DINHEIRO, para quem sabe promover esse espetáculo.

Temos que trocar de rosto aquela antiga MÁSCARA DE VAMPIRO do DONO DE FUNERÁRIA. Aqueles que fazem jornalismo explorando o espetáculo da miséria humana há muito a estão merecendo.

O que mais me entristece (mas não me espanta.) é que décadas se passam e uma síntese do pensador Darcy Ribeiro se faz ainda válida: O Brasil nunca desenvolveu tecnologia porque aqui o sangue humano sempre foi muito barato (In Pasant).

IMAGENS — reloaded

Ainda, nesta semana sem “O fenômeno”, o principal ator global, outra imagem repetida à exaustão em seus jornais foi a do flagrante nos “marreteiros de combustível” de Guarulhos.

Quando vi as imagens gritei: caracas! É lá no Jardim Santo Afonso. O bairro onde cresci. Os meninos que lá aparecem correndo são todos conhecidos. Por isso não poderia deixar de postar algo sobre essas noticias. Até porque gritei caracas. Se fosse Brasília gritaria outra coisa e não escreveria nada - não vale o teclado.
Peguei o telefone e liguei lá pros meus conterrâneos:

— E ai Amaral, belê?

— Pedro das Pedras: “nenhuma pedra me atinge”. (risos...)

(é apenas um episódio em que fui apedrejado quando criança. Veados. Tenho impressão de que foi porque eu era gordinho e CDF).

— eu mesmo.

— viu só irmão, tô famoso.
— posso fazer uma entrevista contigo, é para a internet? Não vai nome nem nada que possa prejudica-lo.

(vai sim. Veado. Quem mandou me zuar com o lance das pedras! F.... seu f.d.p.)

— confiança pura, tem erro não!

(desse lado da linha: risos contidos)

— há quanto tempo você trabalha com esse negócio de venda de combustível ilegal?

— oito anos. No começo era puxar com a mangueira, aspirar gasosa, cuspir e encher a lata. E tossir pra porra.

— fazia mal?
— dois meninos morreram lá na atividade. Dizem que foi gasosa. Mas eu não acredito não. Eu por exemplo... vai encarar (risos)

— não apanho mais de você não, agora eu corro (risos).

(a vai dar pra quem tem tempo... pensei um tanto amedrontado)

— mas hoje eu só bebo álcool envelhecido 12 anos. Sou o dono lá da venda.

— me lembro que te vi com uma pick-up...

— com uma Bazer, mané.
(pensei outro palavrão... que trouxa meu, não larga do meu pé)
— você viu o que disseram na TV? O que você acha disso?

— preconceito, meu! Eu reciclo combustível. Usamos o que sobra no fundão dos caminhões meu. E compra que quer. Todo mundo sabe como é a gasosa daqui. No posto, paga caro e corre o risco de ser batizada. A TV mostra. Fecha o posto. Na próxima semana reabre. E dá-lhe da batizada. O cara que é levado amanhã ta soltinho de novo.

— quem compra sua gasolina?

— as firmas daqui, pra por nos carros de trabalho. O pessoal que tem um carrinho veio pra dar um role no fim-de-semana. Os moleques que tem carro e moto “cabrito” (tem um chassis legítimo e o resto da peças são compradas no desmanche. Geralmente, fruto de furto e roubo).

— Obrigado. Passo ai pra tomar um 12 anos, valeu.

— abraço irmão. Ah! É verdade?

— o quê?

— nenhuma pedra te atinge.? (ri histericamente e desliga).

vai se fuder, analfabeto do carai! Cusão!

Nota: conheci Amaral (aliás este nome é fictício. Mas a ficção para por aqui) quando ele levava Danete pra vender na escola. Todo mundo comprava porque era baratinho.Inclusive eu. Minha mãe ficou sabendo e não me deu o dinheiro para pagar o Danete que comi diariamente, durante um mês inteiro. Ele não entendeu e me deu um coro. A princípio tentei enfrentá-lo, mas ele sabia capoeira. No tempo em que não era ensinada em escolinha.

Depois fiquei sabendo que o Danete era catado no Lixão da Ford. Era um tremendo lixão a céu aberto onde a Ford despejava seu lixo. Nós crianças éramos consumidores assíduos. Outras empresas se aproveitavam desse lixão ela jogavam também seu lixo.

Não sei se aquele Danete foi jogado lá pela Danone ou por algum revendedor. Para nós era caído do céu. E assim como o combustível pirata, chupado com mangueira, deve ter levado, também, muitos anjinhos ao céu.

I – Tá Chorando ai, Jão?

2009-05-05T18:04:00.000-07:00

AO ACORDAR...

o aroma de bom café me arrebatava do mundo dos antepassados. Mas o que definia a suavidade do repouso e não da queda livre ao hoje, foi a voz e o violão temperado de Dorival Caymmi: cantava João Valentão.

...

João Valentão

Composição: Dorival Caymmi

João Valentão é brigão
Pra dar bofetão
Não presta atenção e nem pensa na vida
A todos João intimida
Faz coisas que até Deus duvida
Mas tem seu momento na vida
É quando o sol vai quebrando
Lá pro fim do mundo pra noite chegar
É quando se ouve mais forte
O ronco das ondas na beira do mar
É quando o cansaço da lida da vida
Obriga João se sentar
É quando a morena se encolhe
Se chega pro lado querendo agradar
Se a noite é de lua
A vontade é contar mentira
É se espreguiçar
Deitar na areia da praia
Que acaba onde a vista não pode alcançar
E assim adormece esse homem
Que nunca precisa dormir pra sonhar
Porque não há sonho mais lindo do que sua terra.

...

Há muito desejo escrever algo sobre essa música. Pois quando a ouço me comovo até as lágrimas. O mais simples que posso dizer é que me sinto o próprio João Valentão. Sou paulista e não baiano. Sempre vivi na periferia da cidade e não no litoral. Mas as semelhanças, aqui, são mais importantes que as dessemelhanças. Isso porque João Valentão é uma forma de ser e sentir. É um traduzir-se no mundo.

Nascido pobre, onde as pragas botam os ovos (evoé Plínio Marcos!), disposto a não ficar ali naquele lugar; um sentimento de não pertencimento. Resta o romper, agora como norma. Para isso, os estudos tornaram-se a avenida principal. Mas rompidos os primeiros hímens, o sentimento de não pertencimento novamente se estabeleceu. De fato não me sentia pertencente à classe-média estudantil.

Fui percebendo que apenas me definiria como sujeito válido sendo esse eu que a princípio negava, mas que havia de resgatá-lo.

Iria romper o hímem novamente, só que desta vez, de fora pra dentro...

Hoje, com a ajuda da análise (auto-análise, principalmente), pude ver e optar por outras ações e trilhas... Mas ali, naquele momento, desarmado de soluções mais lógicas, rápidas e humanas:

era bater, socar e cuspir no chão, apesar da dor. Usar o próprio corpo como porrete; os próprios sentimentos como arma.

Ah! E não chorar.

Chorar chorava: quando ouvia João valentão!

É quando o cansaço da vida, da lida, obriga João se sentar...

E se até o Jão podia, por que eu não?

aproveite e ouça uma interpretação ontológica de Caymmi, por Betânia:

http://www.youtube.com/watch?v=-F0uY0FPqes

....Pais e Filhos

2009-05-03T09:21:00.000-07:00

PATERNIDADE

de passos pequenos ainda trôpegos

Tua forma distante quase finda

Em sombra e luz aparece

[em alva-luz esvanece

e em outro segundo se finda

de contornos perdidos ainda te vejo

e em outro segundo em luz quase cinza

tua imagem e a minha

[dançando perdida

na tarde vazia do fim do meu dia

como boi no pasto de densa neblina

sabendo que tudo, tudo se finda

sou eu no espelho

[que triste sorria

com tua lembrança no fim de meus dias।

ARQUITETURA

Para o Pablo

Meu filho meu passado eu e o futuro.

Sua falta é uma parede caiada,

seu sorriso:

Uma janela aberta na manhã

Lá fora,

passarinhos gorjeiam...

... - Para Luisa -

Abro os olhos¡

E o mar fresco de há pouco

enfileira rochedos e me represa.

No princípio

Tudo se derrama e se solidifica

minhas vísceras contém o universo...

-------------------------------------------------

Fragmentos incontidos

se derivam do meu corpo

meu naufrágio se expande além mar.

Reconheço o outro:

— Ilha Paterna!

em eras geológicas existimos.

[A palavra se dilui nos sentidos do agora]

O final relevado

Esconde palavra proibida

Minha filha se desprende

e navega o amanhã:

Sob suas rochas vive a lembrança।

Crisálidas na Luz da Manhã

Para Sofia,

seus pais irmãos, parentes e cãezinhos.

Sempre amei o vento e o frescor que o acompanha: resfria minha pele; refrigera minh’alma, sedenta de paz, neste caustico deserto que tu e eu partilhamos.

A brisa, que agora sopra confirma uma certeza. É uma flor de raro perfume, que brota num ambiente hostil, dissipando mágoas e incertezas.

Sofia nasce.

As guerras não se findaram.

Os pobres ainda comem o nada. Pois até o pão maldito seria dádiva divina.

Mas a flor brotou.

Simplesmente nasceu.

Sem certezas ou teses.

Entra em cena triunfante.

Seu sorriso, que emerge de sua essência, embriaga a quem insiste em sorrir

e dá esperanças àqueles que já se perderam nos sertões de suas vidas.

Pai, mãe, avô, avó, irmãos, amigos, desafeiçoados:

Sofia nasceu!

Das águas derramadas o espírito divino andou sobre a face da terra.

E a terra de verde se cobrirá! Ainda que surgido dos sonhos líricos daqueles que te sentem como presença e esperança.

... ... ...

21 e 22-01-07

Numa Batucada de Bamba

2009-05-01T10:33:00.000-07:00

Por ocasião do Show dos Novos Baianos na virada cultural, hoje (01-05-09), ouvi na Cadência Do Samba, música de Ataúfo Alves e Paulo Gesta, na Interpretação dos Novos Baianos. Música apresentada ao Público na primeira metade dos anos sessenta.

Na Década seguinte, os anos 70, anos do Milagre Econômico, assistiram a um dualismo marcante: de um lado as forças conservadoras confraternizavam-se às transformações modernizantes (econômicas e consumistas) do regime ditatorial; de outro, a esquerda, essencialmente classe média, vai as ruas agora ao som de Caetano, Gil e Chico Buarque. Os novos baianos, apesar de grande opção de protesto, é melhor recebido pelos hippies do que pela esquerda organizada – agregada à juventude intelectual da UNE.

Com distância bem entendida desse epicentro de forças político-culturais, os Novos Baianos parecem vivenciar maior liberdade. Tanto que regravam o inadequado Ataúfo Alves (acusado de “apoiar o getulismo” por causa do “Bonde de São Januário”; pela direita representa um passado de atraso, já que o “milagre Econômico” é subsidiado pelo FMI. E o primeiro pagamento é o enlace cultural – e a conseqüente submissão.

Assim como “Fita Amarela”, de Noel Rosa, Cadência do Samba (o gênero (samba) e tema: a morte estão presentes em ambas), também é uma anarquização dos ritos fúnebres da sociedade em seu tempo. E por isso, desenterram o defunto na sala do país do futuro, do país que vai pra frente (oh! oh! oh! oh!oh! oh! oh!).

Mas o que mais me chamou a atenção, foi uma intromissão nos versos da música original: “... mas o meu nome ninguém vai jogar na lama...” por “... o meu nome vagabundo nenhum vai jogar na lama...” Cantado com dicção clara e potente por Baby Consuelo.

PÕE O DEFUNTO PRA DANÇAR...

Um grito de liberdade. Sem a retumbância careta que é lembrado no Brasil.
É uma bronca com a autoridade moral que só diz quem a tem. Eles a tem. Os de aparência de doidos, depravados, ou sem consciência de classe etc.

Tenho vontade de ouvir e cantar potentemente essa música. Mesmo desafinado. “Por que no peito de um desafinado também bate um coração”.

autor: Pedro da Mota Pereira.

Para ouvir Numa Batucada de Bamba, digite em sua barra de endereços:

http://www.youtube.com/watch?v=OrfLmPUlKag

Primeiros Despojos

2009-04-28T21:04:00.000-07:00

Não tolhas de tuas mãos a qualidade do afago.
É de sua natureza, postas nos ombros alheios
Cobrir em véu as máculas do tempo.

Não tolhas de tuas mãos a qualidade do afago.
É de sua natureza, postas ao rosto tímido,
a espera do beijo - ainda que sonhado.

Não tolhas de teu corpo o encontro com outro corpo.
É de sua natureza o perder-se em susto.
Escrevendo a história da existência a loucura.
Não te prives de perder-te, quando não tiver mais planos.
É da natureza humana, no contato, o encontro;

De outras casas, rios e mares.

Ainda que não haja mais casas, rios ou mares a tua espera.
Mesmo que sequer tenha existido.

E te depares em correntes de cetim em meio a jocosas negações:
“Não sois Ulisses! E tua Ítaca foi apenas uma história de outro inventor”.
II
Mesmo na ausência, mantenha a distinção.
É teu orgulho pessoal que não fere ou mata;
Mas evita que denuncies tuas tristezas.

Escutai sempre conselhos
Com olhar de perdão e a boca mais de receber que doar.
Ainda que a ti a fatalidade já se tenha revelado.
III
Acordo e sinto porções de minha matéria ainda viva.
Assim durmo a procura de palavras e sonho que sou um errante
que esqueceu o próprio nome, o Buda e um amante em pleno gozo.

Sei que paises não mais serão descobertos.
Mas não importo; posto que não estou febril
e os sons me despertam os sentidos.

As palavras se escondem não-sei-onde.
Mas sonho com lustre, abóbadas e candelabros...
[a mirá-las.
Se desperto sumirão.
Pois estão nas sombras de um bosque;
atrás duma igreja ou muro frio;
‘Á sombra de uma rapariga em flor’ que eu mesmo não vivi.

Epílogo:
Erram os dicionários.
Pois esquecimento não é o contrário da lembrança.
Ambos são apenas sonhos; que se completam.
Para encantar o sono
dos povos,
dos seres,
todos,
e o meu.

Por isso agora escrevo!
Jogo uma garrafa ao mar, com mensagens à posteridade.
Que
Do
Auge
da minha loucura, sei que não existe.
Posto eu mesmo tê-la criado.

São Paulo, 10-11-06.

Horóscopo

2009-04-27T18:04:00.000-07:00

Coisa tão despropositada lembrar disso agora. Voltei. Aqueles lapsos. Parecia maconhado. Mas não havia fumado ou será que... Não, não fumei. Minhas mãos doíam. A noite começava a chegar. Voltar não dava: a distância entre as pedras que subi era grande: fatalmente cairia.

Lembro-me de quando estava sem nenhum; matando cachorro a grito! Só quem passou sem ter o que comer sabe. Meu amigo e eu ligamos para o supermercado, diretamente do laboratório do Dr. X. Pedi que enviassem seis cestas-básicas a um endereço da moradia estudantil. Seria uma doação da universidade para uns alunos pobres etc. que mandassem a conta ao laboratório do qual a ligação era efetuada e tal.

— Parabéns professor Dr. X! Precisamos de cidadãos assim...

— Desliga logo essa porra! Meu amigo sussurrava rindo.

O céu esmaecia. Eu percebia que os pássaros-padre começavam a se assentar ao meu lado e acima - suficientemente perto para percebê-los; suficientemente longe para tocá-los.

Certa vez, nós demos anestesia num pássaro e lhe assamos as pernas no fogão do laboratório. Havíamos lido A Causa Secreta e nos achávamos os caras. Crianças e jovens tem atos maus, no entanto, poucos são os casos em que possuem essa maldade como estratégia de vida.

Fedia.

— Duvido.

Mordi um pedaço o pássaro espantado não sentiu a dor, mas gritava, ainda vivo.

Vomitei tudo.

O gosto volta como regurgito à minha boca. Fiz força e cuspi lá em baixo.

Acima ainda faltava um bom pedaço para escalar e escurecia. Não fossem aqueles lapsos, subiria?

O vale pertencia à universidade, sempre acampávamos lá; com bebidas e um fuminho. As meninas iam preparadas: remanescente de bicho-grilo (sem frescura).

Alguns diziam que eu fazia aquilo para me exibir. Não era. Mas sempre depois de uma boa trepada como novidade, eu estava ali. Exatamente ali, no meio do penhasco, escalando-o virilmente. Em segundos me perguntava o que fazia ali. Faltava muito ainda para terminar a escalada. Mas a vida era intensa e assim eu subia o resto sem ao menos dar conta do que fazia.

Quando pensamos comprar nossa casa (pré-fabricada), decidi-me por esse vale.. Porque nesse vale? Havia me prendido a ele, sabe-se lá porque. Há laços estabelecidos não sei onde; no futuro; no passado. Não sei com quem. Quando jovens, a energia de vida não permite que percebamos; quando na meia-idade, são os compromissos: trabalho, contas. Fazem com que nos esqueçamos desses laços. É como uma paisagem vista de um trem em rápido movimento. Miramos a janela e a paisagem. Um quadrado atrás do outro. Tudo igual. O mesmo do mesmo.

Hoje sei que cada quadrado portava identidade própria. Um com cerca e rezes; outro com pássaros-padres sobre um mourão de cerca apodrecida. Tudo era e não era. O movimento existia, hoje sei.

Tentara mais um degrau. Uma pedra se esfacelara em minha mão. Parei. Estático até não ouvir mais aquele zumbido suplicante rumo a um pequeno infinito inviolável. Minha incontinência urinária me trazia pro presente. Estariam esperando por mim? Iriam se preocupar? Quem?

Ao tempo em que situamos nosso lar, ali, naquele vale, minha filha mais velha havia ido estudar na Europa. Eu era apenas um professor de ensino público. Orgulhava-me dos concursos que havia passado e só. Não segui carreira acadêmica. Meu amigo biólogo também não. Antes de terminar a faculdade começou a aparecer em quadros de programas televisivos, mostrando física portátil: bobagens pseudo-científicas , eu dizia com desdém: isso não ensina nada!

Disse isso muitas vezes entre a certeza de professor e certa inveja do sucesso dele. Hoje ele tinha seu próprio programa de tv. Pensei em procurá-lo. Porém... e se ele fizer pouco caso? Melhor não! Meu orgulho próprio não me permitia.

Éramos eu, minha cachorra velha dorminhoca, minha esposa e minha filha adolescente, minha caçula. Ela chorou um pouco por causa da mudança. Mas era boa demais para objetar empecilhos. No entanto, ao cair no sono, acordava constantemente gritando, no meio da noite. Assustada com os pássaros que se sentavam ao redor da casa - sobre o teto nenhum. Eram pássaros negros. Centenas. Mudava o clima, mas eles estavam lá; dia sim, dia sim. Cada um no seu lugar: conhecíamo-los um a um. E eles a nós.

Todos: obsessivos.

— Filha... são todos negros porque são pássaros-padres e rezam por nós. Ela ria. Mas não era natural, feito cascata pequena. Ria para me agradar. Há alguns anos deixara de rir de verdade de minhas graças. E eu o sabia em silêncio. A cada dia mais em silêncio.

Meus pés caíram. Ainda olhei minhas mãos. Segundos ou séculos? Minhas unhas quebradas, envoltas em sangue, escorregavam Sentia o ar frio nas minhas costas. Violento e frio. Via tudo se afastar muito rápido. Mas, ao mesmo tempo, em câmara-lenta, ao som de uma cantata de Bach.

Na certa não caia, seria mais um lapso. Aposto. Daqui a pouco perceberia que ainda estava seguro e, conforme as outras vezes, conseguiria terminar a escalada. De outras, sequer me recordava daquela vacilação. Seriam outras vezes ou aquela mesma, repetida ao infinito: um jogo de espelhos borgeano?

Sim, apenas mais um lapso, pensava. Mas o vento era forte. Ensopado de suor eu começava a sentir frio. O frio intensificava-se. Mais. Mais: pegaria uma pneumonia. Fatalmente.

Quando pequeno, lera num jornal o meu horóscopo. Dizia que meu fraco era o sistema respiratório. Desde então foram cirurgias corretivas; corretivas das corretivas etc.

— Precisa emagrecer, senão perdemos sua cirurgia!

Perdemos? Nós?

Enquanto o Doutor dizia aquilo, em minha cabeça passava-se um devaneio: eu estava escalando e caia. Onde estava?

Voltei. O lapso acabara.

— não fique mais do que um mês sem vir aqui. Na saída marque o retorno com a secretária para depois do feriado. Adeus.

Porque sempre dizia adeus?

Quando eu voltava lá no consultório era porque estava em meio a uma crise, meses depois.

Ainda sim, até ontem, sempre fui visitá-lo, não mais como paciente. Agora como parceiro de xadrez, licor, charuto, maconha.

— você não pode! Esquece essa história de morfina.

— Ora... Começou o Doutor.! Abaixava a cabeça como se ouvisse algo triste, mas que não era com ele: — vamos jogar. Mas sempre perguntava pelo tratamento. — vai bem. Não queria preocupá-lo. Mas sempre as pneumonias.

E agora? Pegaria mesmo outra pneumonia e seria das fortes, já o sabia.

Um pássaro fica para trás. Tudo fica para trás quando estamos febris.

Sentia como se estivesse viajando num trem, mirando as janelas, a paisagem recortada. Como fotografias de cinema. Paradas e eternas, sem movimento. Ficou para trás a imagem dum pássaro-padre pousado sobre um mourão de cerca apodrecido.

Pedro da Mota Pereira, abril de 2007.

Chove ...

2009-04-26T21:20:00.000-07:00

...

Chove.

E o vento frio atravessa soprando

um silêncio sustido

Dual, travestido, de angústias vindouras.

Chove.

E dos espelhos d’alma

Vislumbro com calma [Lá fora

a saudade

[que olha meus olhos molhados]: parada

Chove.

E em tal distância

qualquer desejo de felicidade espanta

primavera dos anos de antanho.

Chove.

E as cúrias vãs da memória

[sentado em quase embaraço]

dissolvem-se como torrão de açúcar

em meu copo de chá.

Lição de Pardal

2009-04-26T18:41:00.000-07:00

Escolher as praças
Das praças, as velhas
Árvores, o chão úmido

Das proporções a menor
Sem cheiro ou espanto
Sem nome ou eu sou.
.
Dois Córregos, S.P.